Протопушкин

Смеркается. Пушкин усаживается за стол. Берёт в руки перо. Сдувает с листа бумаги осевшую на него за день пыль. Принимает степенную стройную позу поэта. Приподнимает слега вверх подбородок и думает про себя - "А ведь я великий Русский поэт! Сейчас вот надо написать то на чём потом всей Русской культуре века стоять и чем славиться на весь мир. Ответственная однако работа досталась."

Осознавая всю тяжесть взгромоздившейся ему на плечи ответственности медленно кладёт перо, ещё не мокнув его в чернильницу. Встаёт. Подходит к окну. Думая о том что он Великий Русский поэт, принимает ещё более поэтическую позу. Вглядывается в золотую даль осеннего заката. Поднимает кисть руки к подбородку. Мысли о величии своего дела переполняют его голову. От них кудри волос на голове становятся круглее и поэтичнее. На лице застывает гримаса поэтического величия.

Осенняя даль за окном постепенно темнеет. В комнате по эту сторону окна просыпаются ночные мотыльки и устремляются к столу на котором дрожжит свет лампы и прямоугольная бездна чистого листа белой бумаги нетерпеливо ждёт появления бессмертных чернильных каракуль.

- К чёрту величие! - мысленно восклицает про себя Пушкин. Напишу-ка я лучше о красоте осени, так что-нибудь несерьёзное и ласковое слуху.